Más de Sally y sus drogas.~

Sally veía doble. Veía todo de a dos. Su cabeza no daba más, giraba alocadamente. Y sus pies sólo la llevaban. No tenían destino, sólo la llevaban. Sus piernas danzaban dementes. Su voz se le hacía estridente y creía escucharse más fuerte que a los demás. Se dormía, se adormecía. Vivía. Los colores no eran menos que fusión. Las veredas no eran más senderos sobre tierra firme. Las manos no eran manos, eran alitas, eran hojitas de papel, cayendo suaves entre el aire, entre el oxígeno y el dióxido de carbono. Entre fórmulas químicas y fórmulas mágicas, y entre agua también. Creyó no tratarse de una droga o algo así, pero se equivocó; sí lo era.
Estaba observando a su pianista.~

Comunicado con suave voz.

Hoy me desperté entre sueños. Estoy genial, espléndido, maravillado. Me sacó de bostezos un suave mensaje de texto, en mi odioso celular. No pude más que sonreír, soy un hombre sensible, que se conmueve. No soy sólo una cara bonita. O no tan bonita. En fin, decía que me despertó mi teléfono y un tenue comunicado, que hubo de dejar mi boca apenas debajo de mis ojos, mientras mi nariz se elevaba también. Mi piel se puso suave, y aunque esto no sea literalmente cierto, así es como lo sentí. Y para mí, eso es real. Entonces decidí que antes de abrir ese mensaje, pondría música, prendería un sahumerio de naranja, mi favorito, y me haría un café cargado, para comenzar la prematura mañana. El día irradiaba un sol adorable, que me dejó deslumbrado. Mis ojos percibieron cómo las blancas cortinas de lino trazaban figuras abstractas en medio de la habitación, a medida que yo abría la ventana, de marcos patinados que pinté un día solo, que iban desde el beige hasta el blanco, pasando por un atino a cian en medio. Las paredes blancas me hablaban; paredes con dibujos estilo comics que una ex novia me había ayudado a plasmar un día, mientras no sabíamos qué hacer en una tarde de domingo. Pero decía, las paredes me hablaban... las muchachas en una pared, con la toalla a medio caer y los cabellos mojados, cortos, sobre la sien, me indicaban que debía mirar la pared opuesta. Allí se veía un cerco, casi exasperado por el viento y la naturaleza, con un agujero poco notable, y un par de ojos asombrosos y asombrados, asomados por ahí. Ojos de curiosidad. Las paredes blancas me hablaban. Y me contaban la composición de mi cuarto, mi útero. Mi cama, de doce centímetros de altura, con sus rueditas incluídas, para moverla por toda la habitación liberalmente a mi antojo, me invitaba a pasar a su superficie, colchón abrigo. Colchón. Abrigo. Y así me perdía en el tiempo, en la naturaleza, en la vida, en las situaciones. Pero no olvidaba mi propósito, el mensaje. Mi teléfono mostraba de quien era el mensaje, y ese número sólo podía escribir por dos motivos; el primero, más que seguro no era, podía ser a causa de algún problema, de que necesitase mi ayuda... pero siempre algo me dijo que no me buscaría a mí, así que desterré esa chance. Luego, la segunda opción... No. Decidí abrir el mensaje y dejar que la alegría copara aún más mi territorio... Así que tecleé... "Lo siento, estás despedido."
Y sonreí, y fingí ser libre y corajudo. Cuando en realidad, me costó varias semanas, diría cinco, poder despegar. Y no despegué, me despegaron. Pero sonreí.~

Pequeña Sally...pequeña...

-No... Quedémosnos acá, es más fácil... Es más puro... Es más libre...
-O libertino...
-Libre...
-Pero hay que volver a la realidad...
-Pero me gusta esta realidad...
-Pero no, porque esta realidad no es real, y es demasiado volátil para vivirla a diario. Tal vez sólo me hicieron para vivir fuerte. Para sentir adrenalina y conjugar pasión. Para experimentar lo distinto, y sentir con ansias lo nuevo...
-Pero me gusta esta realidad...
-...para saberme viva, y real, y fuerte, y expuesta a la vida, y a lo desconocido, y...
-En verdad me gusta esta realidad.
-...a sus besos, y sus miedos, y tus mentiras, y el miedo de saber que estás detrás de la puerta, con las flores que más detesto, y...
-Pero me gusta esta realidad...
-...él con su simpleza, y con su alegría, con esa sonrisa dibujada sobre una servilleta del bar que no conocés, que sólo es nuestro, suyo y mío, cuando vos no estás...
-¿Perdón?
-...cuando no existís más...antes de que vuelvas...
-Por eso te digo que me gusta esta realidad.


(Se marcha con cara de mal perdedor.)

Niño, has crecido rápido.

Parecía irreal. Niño, has crecido rápido. Un pedacito de tu piel estuvo oculta bajo tu encanto, un milímetro cuadrado de tu piel has ocultado. Magias por doquier, sin parecer hechizar tanto como aquellas manos... Parecía real, niño, has crecido rápido. Tan veloz como todo ha de pasar si vivís la vida como se debe vivir. Nada cuerdo, nada que podamos explicar. Lo saben, lo sé. Niño, has crecido rápido. ~

Suerte...

Suerte que no espero nada,
porque todo me está llegando solo...
Suerte que aún existe Calma,
porque todo se me da a mi antojo...
Suerte que aún hay miradas,
porque ahora te miro de reojo...
Suerte que persiste el alma,
de otro modo serviría el odio...

Suerte que no estoy perdida,
puedo guiarme con tus senderos...
Suerte que ya no lastima,
tu imagen clavada en los cielos...
Suerte que ando vestida,
con los colores de tus desvelos...
Suerte que puedo admitirte,
ahí, en la cara, que yo te quiero. ~

Historias de un bar (Parte Dos)

He decidido continuar el post anterior, y como no escribo teatro, lo mezclé (porque sólo así lo pude hacer jaja) con un poco de poesía, un poco de prosa, y un poco de mí misma.



Demmian: Te ves hermosa hoy. Sé que esos jeans te encantan.

Demmian en verdad no quiere decir eso, sino más bien que piensa cuidarla, a medida que la deja ser.

Sally: (Irónica, divertida.) Ahora sos espía, ¿eh?
Demmian: (Sonriendo, entregándose.) Ahora soy guardián.
Sally: (Realmente curiosa.) ¿Mi guardián? ¿Vas a encerrarme en una esfera de cristal para que nada me pase? ¿NADA?
Demmian: No tu guardián, de tu alma. Y no, no voy a encerrarte, más bien a dejarte libre. Porque sos como un pájaro... Sos más bella en el aire, en TU aire. En tu mundo, con tus sueños. Una jaula no protege, es absurda. Esa jaula deja pasar las balas de los cazadores, es atarte. No me gustás atada, no te quiero esclava. Sería tu esclavo, pero eso no viene realmente al caso. Te quiero libre, original, Sally. Te quiero, Sally.
Sally: (Pensativa. Tal vez pensamientos fingidos, tal vez no.) Realmente... Me dejás sin palabras.

Mientras Sally piensa, un niño se acerca y ofrece una rosa. Demmian no se percata y la besa con suavidad, y sin prisa alguna. El niño aún espera. Demmian lo ve, y es entonces cuando le da un billete grande por descuido, o quizás por el encanto del momento, del beso, del aire, y toma la flor, entregándosela a Sally, haciéndola sonrojar nuevamente. Inspirándola, también, a no quedarse sin palabras.

Sally: ¿Sabés algo? El amor es la raíz de todo. De los números, por ejemplo. Los números no son más que una sombra del amor. Una sombra de los niveles de amor... Infinitos niveles, infinitos números. Igual que la biología, está basada en el amor. Las células lo conforman todo, eso dicen ¿no? El amor es, en realidad, quien lo conforma todo. Sin el amor, no habrían células. Ni números, alguien debe amar pensar en números. ¿Qué pensás? ¿Estoy muy loca yo?
Demmian: (Observando cada detalle de su ser, esos gestos de mujer, esos dos caminos de paz dentro de sus ojos almendra.) No estás loca, sos loca. Como pocos lo son. Como pocos pueden. Naciste loca, y voy a enloquecerme con vos. Si me dejás, claro. Naciste loca, y loca estarás siempre. Pero si no estuvieras loca, ¿de qué serviría que yo esté acá, con vos, tan embobado con tus rasgos, tus palabras, tus rayes?
Sally: (Más pensativa aún.) Sé que no lo estoy demostrando, y no sé por qué, pero me hacés suspirar. No entiendo cómo puedo estar tan calmada. No lo sé.
Demmian: ¿Puedo besarte el abdómen?
Sally: ¿Puedo escapar a tu mente?
Demmian: Sos mi mente.
Sally: Vámonos.

Historias de un bar.

Y ahí es donde entra Sally. Aquel bar. Lances y miradas. Y lo mira, lo reconoce. Sabe que es él, porque su alma es la única que brilla con verdad. Es la única que brilla para Sally. Él la mira, sus ojos la saborean, la miman, la encienden. Sus zapatillas verdes de lona se alzan por el aire, una primero, la otra después. Y así llega, con piernas flojas, sonrisa grande, adrenalina, esta preciosa dama a la mesa. A destino. Mientras los ojos de Demmian, el poeta delirante que haría que Sally se saliera de contexto en una dulce habitación, la cobijan. Ella está impregnada de naturaleza, desde sus ojos, hasta sus manos. Sus jeans gastados, su cabello corto -"porque es más práctico", decía-, su remera anaranjada y su sabiduría, captan la atención del poeta de manera notoria, puede dejar ver que ansía agarrarle las manos fuerte y suavemente -y eso sí se puede lograr- y cuidarle el alma por el resto de sus días. Él sabe que puede, sabe cómo hacerlo. Sabe que va a lograrlo, y no importa cómo, ni si es o parece alocado: el hecho de haberle mandado poemas vía correo, así ella viva a veinte minutos caminando de su casa, ya había sido, en sí, considerada una locura. No sería ningún riesgo confesarle su amor de frente, ahora se siente con fuerzas.
Demmian:- Sí.
Sally:- (Sonriendo. Esperando algo sorprendente, sabiendo que hay algo más que un "sí" desubicado.) ¿Sí qué?
Demmian:- Sí, me enamoré.

Sally ya no está sonrojada, está violeta de vergüenza. Ambos sonríen, y el café se les enfría. El resto para el acto siguiente :)