Azul.~

Era tan bonita cuando se fue. Yo no la vi venir, tampoco la vi marcharse. Era tan preciosa. Yo la quería. La besaba todos los días. Parecía frágil, pero yo sabía que no se iría. No podría caerse, sabía que era fuerte. Volvería. Lo soportaría. Pero tampoco yo tenía por qué hacerle sufrir así. Soportar toda esa carga emocional que ella suponía. La sentía en su espalda. En su centro de energía azul. Un azul cambiante, que mutaba todos los días para mí. Tal vez fui egoísta, ella tenía que seguir también con su destino. Tal vez alguien la encuentre. Tal vez ya la encontraron. Nunca la besarán como yo la besaba, pero la besarán a su modo. Y espero a ella le guste. Que le guste mucho, espero.
Pensé que llegaríamos a viejas, las dos. Ella en su lugar. Y yo en el mío. Que conocería a mis hijos, que tal vez sería lo azul en la boda de alguna de ellas. O lo viejo. Ya estaba vieja... Era tan bonita cuando se fue.
Yo no la vi venir. Jamás la vi venir.
Tampoco la vi marcharse.~

Sueñitos locos.

Acá va un cuento, sobre un sueño que tuve hace muy poco... Hace unas horas. En parte apestó, yo me asusté, porque se trata de un buen amigo. Pero no tanto. Porque lloré. Y llorar me gusta, me hace sentir viva.

...


Ahí estaba otra vez. Era la misma escena y se sentía igual de real. Nuestros cinco dedos tímidos corrían con rapidez, unidos al ritmo de una comunicación que no requería de crédito, batería o señal. La madrugada había quedado atrás, nos habíamos adentrado en una cálida y vaporosa mañana, como la última vez que jugamos. Ahí te escuché.
No sé en qué momento llegaste allá. Mucho menos el procedimiento. Todo sucede tan rápido en los sueños, que a veces da miedo.
Tu voz, poco tibia, manejaba nuestras manos como gustaba, para decir todo aquello que debías decir.
Tenía un traductor, pero para mí, ahí estabas vos. Creí poder escucharte, pero me dicen que eso no es posible. Yo hablaba con vos, y vos lo hacías conmigo. Era directo. Sabíamos perfectamente lo que queríamos decir. Y sé que estabas ahí.
Alrededor de mis labios, mi piel se cubría de manchitas coloradas, y mi rostro, entero, totalmente húmedo, sabía a sal. Sangré lágrimas como pocas veces.
"¿Estás triste? ¿Te hace mal? ¿Querés que la cortemos acá?" preguntó mi traductor.
"No, por Dios. Sigamos." yo respondí.
Entonces me pareció encontrar tu aroma. Me pareció que me envolvía, por un momento. Te preguntamos si querías decir algo.
"T-U-S-B-E-S-O-S-E-N-M-I-S-O-J-O-S-N-O-L-O-S-O-L-V-I-D-O" deletreaste, así, atolondrado pero clarísimo.
Sentí algo de vergüenza, eso es realmente innegable. Había más personas ahí, lo que me llevó a experimentar un leve sonrojo.
Temblé y lloré más fuerte aún. Las gotas saladas no esperaban ya su turno, se yuxtaponían como gustaban, mientras mis ojos se llenaban de color rojo.
De un momento a otro, la mañana se nos había pasado, hablándonos. Cual charla nocturna, café de por medio, que arriba ahí, donde se despierta el sol y se posa justo en el medio.
Debíamos irnos, y mi traductor ya nos había informado de nuestros quereres respectivos y recíprocos. Te extrañé. Te quise.
Preguntamos si podíamos retirarnos, y dijiste que ojalá yo no pudiera. Pero sí pude.
Lamentablemente.
Así que levanté mi torso cansado y nauseabundo, y me senté sobre mi cama. Y sí, trillado como pueda ser, sí lo soñé. Lo curioso es que, al despertar, lo seguí soñando.
Creo que aún lo estoy soñando. Lo que sí sé es que la piel de mi rostro todavía me sabe a sal. Y que por vos, sangré lágrimas como pocas veces. Dormida y despierta.
Pero tienen su dulzura, no te creas. Aunque vos debés saberlo.
Me voy a dormir.~

Filippo, el joven mirón.~

(No sé si alguna vez tardé tanto en escribir algo... Me faltaba una parte, no la encontraba. No la busqué tampoco, la esperé. Ahí va...)



Filippo no entendía. No comprendía cómo aquello que estaba espectando podía resultar tan perfecto. Desde las raíces, paseaban sus ojos, recorriendo el tallo y las hojas, tan firmes como hacía quince años. Y hacía quince años él apenas si nacía.
La persiana americana, negra y torcida, lo ocultaba. Y él se sentía como cuando pequeño, al mirar películas de Isabel Sarli, perseguido por otros ojos. Algo estaba haciendo mal, algo no era correcto.
Pero no podía apartarse. Él la seguía estudiando, contemplando.
"Nunca pensé en ver a Margarita de esta manera" pensó.
"Qué ganas de morderle la piel... Qué ganas de tocarla..."

Y fue tal la magia que desprendía el vil cuerpo de ella. Y tal fue, también, la precisa recepción en la mirada de Filippo...
Y tal fue, además, la perfección de la luz, tan poca como nieve en primavera patagónica...
Que aquel muchachito se inquietó al vislumbrarla.
Y tanto, tanto se inquietó, que se le juntaron las pestañas.
Y fue todo muy exacto. Y me cansé de escribir la letra Y. Esa letra no me gusta. Me hace sentir muerta por dentro. Y demasiadas muertes hay ya, en este cuentito, como para andar por ahí, derrochándolas.~

Iris

"Mirá..." le dijo, "...mirá eso que vuela, ¿sabés qué es?"
"¿Una... mariposa?" dedujo...
"No... Es un pedacito de tu magia interna... ¿No ves que es casi tan preciosa como el enigma que cuenta tu iris?"
Y sólo pudieron sonreír...